Pé na Lua

  Solidão, minha solidão… Esquecido. Exilado. Perdido no silêncio íntimo das ruínas deste templo feito corpo abandonado. Este chão que não tem fim. Estala o tempo. E quebra o silêncio o eco do latejo e do lamento profundo. As portas batem. E a dor deslaça.   A espada cai. Trespassa o meu peito aberto ao teu desígnio. Já não sou quem fui. Sou outro. Sou a face longínqua de um sorriso que se perde na tempestade. Sou as marcas do açoite repetido, doloroso, dilacerante que rasga a minha carne e a expõe ao mundo. Sou os propósitos desta vida. A casa que outrora fui foi destroçada. E escurece o jardim do meu corpo. Senta-se a morte no banco à minha porta. Espera por mim. Paciente e sossegada. Esteve longo tempo ocupada. Deu a mão, um por um, aos habitantes deste refúgio. E tudo o que tenho se transforma em pó, que se desfaz com a brisa. E que frágil é o que possuo. Frágil como as folhas que se convertem em cinza perante o Teu fogo. Frágil como o barro que se desfaz com a queda...

  Na vida, faz o melhor que puderes. Nunca te agastes pela perfeição. Pois esse é um caminho cheio de estrelas sombrias. Faz o melhor possível. Não desistas. Insiste. Ou morrerás em fúria, com os pés cansados de pisar em terra seca. O teu melhor, mesmo que imperfeito, carrega aos ombros a beleza da tua luta e dos teus desafios. Faz o melhor que puderes. Não te motives pelo propósito da mestria. Abraça com paixão o tempo de aprender e aproveita o teu primeiro voo, ainda que raso. Acredita em ti, o acaso é só uma possibilidade muito ténue. O êxito depende da tua força e não da tua sorte. Não te inebries pelo orgulho, haverá um tempo para chorar. Chora. Há circunstâncias que vão além do teu controlo. Ser imperfeito é aceitar que fazemos o melhor possível e esse melhor, nem sempre basta. Confia. Ninguém nasce completo. Somos todos imperfeitos. Crescemos. Evoluímos. E, imperfeitos, vamos compondo a beleza da paisagem.  Dá o melhor de ti em tudo o que fazes. Coloca doçura...

  O vento tocava a pele e ajeitava o cabelo. Era seco e estendia-se pelo horizonte dourado. À sua frente, só as altas montanhas de areia que, em intervalos, se levantava em partículas, como finas cortinas, para tombar, graciosa, mais à frente. A imagem assemelhava-se a uma amante a estender o corpo sedutor ao lado do seu amado. Aos ombros, carregava os vasos de água cheios de sede. Sagrada. Pura. Imprópria para os lábios que se consomem em pecados. Arrastava o corpo embaciado com a moleza das agitações. À volta, só a solidão fazia eco. O calor e a luz levantavam vagas sequiosas e a alma cobria-se das tempestades repentinas. O calor dilatava-se no batimento enfraquecido do músculo. A travessia colocava à prova a existência tépida. Dali sairia ou morria. Tolhida pela superioridade tórrida, deixava-se enganar pelos olhos. A alucinação conduzia ao êxtase que morria logrado na humilhação. Levantava-se e sacudia a areia do manto branco. A falta de mácula era agoiro para a d...