Pé na Lua

(imagem:Yulia Gapeenko/Vecteeze) Nos dias impetuosos, corro. Na esperança de que me seja devolvida a dignidade nos atalhos seguintes. Tem dias que, no ventoso planalto e cortando o silêncio, ouço com nitidez o assobio da espada. Termina sempre a viagem cravando-se-me no peito. A lâmina, rude e fria, abre os gomos ao sonho. «Não te percas no caminho. Nem te demores no abismo. Segue, de cabeça erguida e coração forte.» Afinal, entre o sonho e a derrota, o que vai é um solavanco. E, com o mantra em mente, caminho no silêncio com orgulho da minha fraqueza. Nas noites escuras, choro. Em prantos, no meio dos planaltos. Mergulhada na imensidão da minha angústia. Perdida na extensão do vazio. O eco devolve-me o soluço em forma de silêncio. A ruína, porém, é de uma beleza incomparável. Com um nobre e imponente traço, parece perdida entre a planície e o céu. E dá um tom poético ao infortúnio. Uma graça irónica ao destino lamentado. Mesmo derrotada e perfurada no peito, traz-me conforto o ...

  A bolha em que vives… É segura. É o teu espaço sagrado. Onde existes em liberdade. Única. Inteira. Sem adereços para desarmadilhar. À chegada dos dias em tempestade, entras na casca e, com o espírito a nu, suspiras, enfim, pela paz que sonharas. Dentro da esfera vive uma louca que encerra em si todas as emoções de uma só vez. Intensa. Que chora como se fosse o primeiro suspiro. Que ri como se fosse o primeiro amor. Que deseja e reinventa-se quantas vezes forem necessárias. Que tomba a cada solavanco, mas nunca permanece no chão por muito tempo.    A bolha em que vives… É um espaço solitário. Entre a densidade da camada transparente, rejeitas a falsa palavra doce e os negros arvoredos. E permites-te ser e existir em pleno. E não te culpas. E não te flagelas com a moralidade tola dos que vendem enciclopédias sobre a vida e os seus termos. E arrancas da face a hipocrisia das horas. E és a única a bordo desse navio sem velas. Porque ao leme segue um coração que, n...

  Solidão, minha solidão… Esquecido. Exilado. Perdido no silêncio íntimo das ruínas deste templo feito corpo abandonado. Este chão que não tem fim. Estala o tempo. E quebra o silêncio o eco do latejo e do lamento profundo. As portas batem. E a dor deslaça.   A espada cai. Trespassa o meu peito aberto ao teu desígnio. Já não sou quem fui. Sou outro. Sou a face longínqua de um sorriso que se perde na tempestade. Sou as marcas do açoite repetido, doloroso, dilacerante que rasga a minha carne e a expõe ao mundo. Sou os propósitos desta vida. A casa que outrora fui foi destroçada. E escurece o jardim do meu corpo. Senta-se a morte no banco à minha porta. Espera por mim. Paciente e sossegada. Esteve longo tempo ocupada. Deu a mão, um por um, aos habitantes deste refúgio. E tudo o que tenho se transforma em pó, que se desfaz com a brisa. E que frágil é o que possuo. Frágil como as folhas que se convertem em cinza perante o Teu fogo. Frágil como o barro que se desfaz com a queda...

  O vento tocava a pele e ajeitava o cabelo. Era seco e estendia-se pelo horizonte dourado. À sua frente, só as altas montanhas de areia que, em intervalos, se levantava em partículas, como finas cortinas, para tombar, graciosa, mais à frente. A imagem assemelhava-se a uma amante a estender o corpo sedutor ao lado do seu amado. Aos ombros, carregava os vasos de água cheios de sede. Sagrada. Pura. Imprópria para os lábios que se consomem em pecados. Arrastava o corpo embaciado com a moleza das agitações. À volta, só a solidão fazia eco. O calor e a luz levantavam vagas sequiosas e a alma cobria-se das tempestades repentinas. O calor dilatava-se no batimento enfraquecido do músculo. A travessia colocava à prova a existência tépida. Dali sairia ou morria. Tolhida pela superioridade tórrida, deixava-se enganar pelos olhos. A alucinação conduzia ao êxtase que morria logrado na humilhação. Levantava-se e sacudia a areia do manto branco. A falta de mácula era agoiro para a d...